Писатель, который не мог придумать историю 9


Дарья Мацкевич

журналист
автор
я в ФБ -https://www.facebook.com/profile.php?id=1530890362
я в YouTube - https://www.youtube.com/channel/UCujWXcZatPQ3yG1fr5dXWWw

Latest posts by Дарья Мацкевич (see all)

IMG_6048

Я просыпаюсь в шесть, натягиваю майку, джинсы, очки и еду в кафе на развилке дорог. Беру два больших латте. Ловлю ноты музыки и мужского парфюма из автомобильных окон. Кормлю воробьёв несъедобной булкой. Маюсь которую неделю: кажется, я безвозвратно утратила способность к сочинению. А когда писатели не могут придумать историю, они непременно придумывают историю о писателе, который не может придумать историю. 

 

ПИСАТЕЛЬ, КОТОРЫЙ НЕ МОГ ПРИДУМАТЬ ИСТОРИЮ

Жил был писатель. Однажды его постигло страшное. Как если бы он был саксофонистом и лишился пальцев. Или ювелиром, который внезапно ослеп. У писателя закончились старые идеи, а новые – не рождались.

11111111113d0cc3fb532

Он пошёл, куда глаза глядят. Он хотел увидеть или услышать что-то, из чего возникла бы история. Он скользил по дорогам, как спичка по ребру коробка, но искра не возгоралась: всё было пустым.

Когда колени загудели от ходьбы, а картина перед глазами слилась в желто-серое, он развернулся и поплёлся обратно домой. А уже возле подъездной двери столкнулся с маленькой, дурно пахнущей старушкой.

-Сосед, помоги бабушке. Я уже и в очках ничего не вижу –  не могу найти перстень. Это самое дорогое, что у меня осталось. Его мне любимый муж дарил.

Писатель уныло последовал за старушкой, останавливаясь на каждом шагу и терпеливо наблюдая, как соседка, согнувшись в прямой угол, поднимается по лестнице и собирает ладонью пыль с обшарпанных стен. Она клонилась к земле. «Туда тебе и пора»- мрачно подумал писатель.

-Знаю, что перстень в шкафу. Запрятала куда-то, теперь не найду. Пыталась нащупать – пальцы дрожат. Совсем беда со мной…

-Сейчас посмотрим.

Писатель встал на скрипучий стул, решив быстро и основательно просмотреть шкаф, начиная с левого верхнего угла. Вещи были утрамбованы так, словно бабка хранила в шкафу всё, даже мусор. К чему бы он ни прикоснулся, – всё источало приторный аромат. Кислой капусты, нафталина, дегтярного мыла, старых духов, лаванды, прелой картошки. От вереницы тошнотворных запахов писателя шатнуло. Стул покосился и сложился в груду хрупких деревяшек. Они тоже воняли.

Хламная старушечья квартира погрузила писателя на глубину отчаяния. Ему захотелось схватить ш281156_1каф и со всей силы выбить им окно. А потом и бабку швырнуть туда же. Он представлял это, пока не очнулся от собственного зубовного скрежета. Затем сунул руку в лакированный башмак и нащупал что-то ледяное. Это был перстень с большим зелёным камнем прямоугольной формы и лаконичной огранки. Выглядел перстень тускло, но так богато, что писатель резко убрал его с глаз долой, в карман брюк.

-Хозяйка!

Ответа не было. Писатель решил, что старуха не слышит, и пошел искать её по квартире. Комната, вторая, ещё комната, кухня, коридор, открытые ванная и туалет. Он заглянул даже на балкон – бабки нигде не было. Тогда писатель, забыв о перстне, собрался уйти. Он толкнул входную дверь. Но за нею тоже был шкаф. Ещё одну дверь – снова шкаф. Третья дверь – какой-то чулан. Сначала это могло показаться смешным. Потом глупым. А в конечном счёте – чистым сумасшествием. Писатель открывал двери – то по очереди, то хаотично, то наугад. Везде были шкафы, набитые тряпками.

Он вспотел. Он трясся. Он завыл, осознавая своё безумие.

Писатель рванул на кухню, открыл холодильник, схватил бутылку, то ли припасённую бабкой для сантехника, то ли оставшуюся от покойного мужа. Делал глоток за глотком, пока не закашлялся. После он ничего не помнил.

4678Утром писатель проснулся, чувствуя на себе взгляд. Открыл глаза – ничего нового: на него смотрела старуха.

-Я отпущу тебя, но только завтра. И только, если сегодня ты будешь моим мужем. Мне ничего не надо – всего один твой день. А потом можешь забрать и перстень, и эту квартиру. Всё!

Писатель резко поднял голову. Его окатило болью, как раскалённым алюминием. Голова раскалывалась.

-Держи, Коля.

Женщина протянула ему кружку с чем-то тягучим и крепким, похожим на сладкую настойку трав. Писатель пил, ему становилось легче и легче. Делая последний глоток, он был согласен и на «Колю».

Вдруг мужчину охватил злой азарт: «А пусть! У неё умер муж, у меня нет ни жены, ни музы. Способен я устроить хотя бы один счастливый день? Пусть не себе, а кому-то». Он встал с кровати, вышел в коридор, толкнул дверь и –  чудо – оказался на лестничной площадке. Спустился, нарвал ромашек у дороги. Вернулся в бабкину квартиру, поставил букет на стол. Сварил кофе, замесил  тесто, поставил в духовку яблочный пирог. Всё получалось само собой. Старую квартиру наполнили ароматы кофе и ванили.

Они сидели на кухне. Бабушка порозовела и немного распрямилась. Её хитрые глаза блестели и улыбались «гусиными лапками».

-А теперь мы пойдём покупать тебе платье.

-Спасибо, Коля. Я давно хочу платье в клеточку.

Писатель стоял на пороге магазина, придерживая за локоть сморщенную в изюм старушку.15547670

-Есть ли у вас платье в клеточку для моей жены?

-Найдём.

Продавец с поднятыми бровями ушла вглубь зала.

-Есть красное, короткое. Но женщине в возрасте лучше будет длинное. Вот синее.

-Берём красное. А есть ещё короткое, но зелёное?

Старушка надела зелёное платье в клетку. Оно едва прикрывало её колени. Писатель расплатился и обнял «жену».

Они шли, держась за руки, по центральной улице города. Бабушка «напоминала» ему, когда они были тут в последний раз.

-Так много всего построили и снесли, правда, Коля?

-Правда, милая.

Вечером пара пришла в ресторан. Писатель заказал вальс и вывел старушку в центр зала. Они танцевали, а окружающие умилялись: «Какой хороший сын!»

«Это мой муж Коля,- крикнула бабушка, шаркая обратно к столу, – а я жена его!» И засмеялась. Писатель засмеялся вместе с ней.

А ночью старушка приготовила «мужу» постель, уложила его, легла рядом и начала рассказывать писателю истории.

Это были волшебные рассказы. Писатель слушал их, раскрыв рот. Он то смеялся, то грустил, то хватал ртом воздух от неожиданности. Он совсем не думал о том, что лежит в одной постели с голой холодной старухой, почти трупом. Он ловил каждое её слово и превращал его в видение. Он смотрел «фильм» за «фильмом». И каждый раз «кино» заканчивалось неожиданно и смело.

Утром писатель проснулся один. Он оделся и снова отправился на выход, думая: а будет ли он в этот раз? Выйдя в подъезд, уже на лестнице, писатель вспомнил про перстень. Он достал кольцо из кармана, вернулся и положил его на самое видное место – тумбочку, которую освещал торшер.

Писатель бодро спустился на свой этаж, пропуская по две ступеньки, отворил дверь своей квартиры, сел за стол, сдул с клавиатуры пыль и принялся писать истории.

Свою «жену», волшебницу и благодетельницу, он больше никогда не встречал.8543a1951c93753948893718d024278a_07184a9b8a1e0e3261332ffcba3c7496

 

 

 

 

 

2309 Прочитано всего 7 Прочитано сегодня
Показать в сети
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  
  •  

Добавить комментарий

9 мыслей про “Писатель, который не мог придумать историю